Frío

No puedo escribir, no me puedo concentrar... a veces tejo dos vueltas y lo dejo. A veces tiro la toalla y la vuelvo a recoger pasados un instante interminable en el que mi propia conciencia me zarandea y me pide que reaccione.

Optimizar el tiempo. Yo sabía y sé hacerlo. Pero estoy desinflada. Me falta... algo.

Reme me invita a merendar en una céntrica plaza. Tomamos un chocolate caliente y espeso que nos calma la garganta, y un donut que se asienta plácidamente en mi estómago. Me cuenta cómo conoció a su marido. Me río con ganas. Gracias a ella, a su paciencia y sus consejos, tengo ganas de reírme. Volvemos por la calle peatonal, mirando los escaparates de las tiendas. A mí aún me laten las sienes. Pero no quiero decir nada.

Buscar recursos, motivación…

Yo sabía mucho de eso, pero a veces me quedo que parece que no sé… nada.

Necesito un mapa, una brújula, una agenda; ya tengo los porqués, los tengo desde hace tiempo, pero me faltan los cómos.

Estoy ardiendo y siento… frío.



Magnífica actuación, a mi parecer, de estos dos grandes, en el célebre "Qué noche la de aquel año" (1987)